| Варга_1978 | Дата: Пятница, 02.11.2012, 15:46 | Сообщение # 1 |
Город: Москва
Сообщений: 65
Репутация: 1
Статус: Offline
| Была на даче, самый «НОЯБРЬСКИЙ СЕЗОН» в России – поздравила себя с первым снегом…старалась наслаждаться жизнью, вроде получилось. Люблю обнажённые ветви, сквозь которые дышит небо, люблю осенние туманы, холодные, ирреальные, люблю прозрачность этого леса, стволы берез не спрятанные листвой, бесконечно уходящие в пространство. Люблю последние грибы – рыжие лисички, знаешь они – хрустальные, мороз обжёг их своим дыханием, он коснулся каждого в этом лесу…Знаешь как выглядит стихия? Стволы поваленных сосен, сотни стволов, молодых, сильных, но беззащитных перед силой урагана, недостаточно вросли они в землю, слишком гордо тянулись к небу. Как молодые воины, теперь пали, поломаны - словно спички. Ты видишь эти корни, вздыбившиеся из земли, ты думаешь о том, как уязвим ты - ты лишь слабый, хрупкий человечек…Что по-настоящему удерживает тебя в этой реальности? Только любовь…
Любовью жив этот мир … любовью ко всему живому, любовь Духа, любовь Крови, любовь Души… думаю ты понимаешь, просто хочется рассказать кому-то, о том, что чувствуешь.
Еще помню запах этого ветра - Ветра востока…Правда колесила по Индии давно, как будто в другой жизни. Кисловатый запах чужой Земли, безумное движение восточной дороги, ни одного дорожного знака, рикши, шныряющие между автомобилями 50-ых, и колымагами с капустой, запряжёнными буйволами. И отсутствие дистанции между людьми, потрясающая открытость…откровенная чувственность этой нации…они просто не могут скрыть этого…жажда взгляда, поначалу просто пугала, так немного…Лавки, магазины завалены почти шедеврами, впервые столкнулась с культурой - столь же глубокой и символичной как наша, другой мир…Они создают музыку камня, мраморное кружево, вдохновенное и летящее…Их женщины – с глазами лани, складки сари монументальны, отточены временем, невозможно красивы. Нищета и роскошь идут за руку..
Жизнь складывается чудно, если есть время на путешествие - нет денег, если есть деньги, то нет времени. Проза жизни большинства из нас…
Мы все идем дорогой Духа, кто как может.
| |
| |
